REVUELTA 11 enero 2014

La ventana entreabierta filtra el aroma del índigo en aquel mediodía tórrido para la memoria. Con las manos atenazadas, escribe apresuradamente una carta de despedida y justificación. Estremecido, escucha con pavor los pasos frenéticos sobre las escaleras de la vieja casona. En el fondo del escritorio, una acuarela le trae recuerdos, la infancia parisina, tan lejana del odio abismal, la cabeza empalada de Boukman le mira desde la distancia. El sudor perla las sienes agónicas, arden los cafetales en una catarsis cataclísmica. El tumulto revienta la pertrechada puerta. Sólo acierta a descubrir el rostro inmisericorde del negro cimarrón de orejas mochadas que aterroriza sus pupilas. La tinta se desparrama sobre el papel inconcluso.

¡Canga, bafio té!

¡Canga, mouné de lé!