UN SER VIVO 24 mayo 2012

Quiero creer, que un libro es un ser vivo,
un árbol,con un conjunto de hojas entrelazadas entre sí.
Un sinfin de flores son sus palabras,
que me atrapan en mundos desconocidos
para devolverme,en cuanto lo cierro a mi realidad
anhelando que regrese de nuevo
para embarcar juntos
con otro rumbo distinto.
Aunque sea el mismo libro
siempre descubro detalles, frases nuevas..
él florece de nuevo entre mis manos
para que yo me pierda entre sus hojas
y juntos alzamos el vuelo
hacia el fantástico mundo de las historias.
Es el amigo fiel que siempre espera en un estante, en una mesita,
a que mis manos lo abran para poder desplegar de nuevo
su magia contando su historia y así no marchitarse.
No temas amigo mio,jamás dejaré de regarte.

María José Henríquez

UNA HISTORIA PARA SOFIA 10 mayo 2012

Sofía se ha preparado con mimo y esmero, nunca antes lo había hecho. Ha elegido su mejor vestido, a juego con guantes y sombrero del mismo color que sus grandes ojos verdes, la ocasión así lo requiere. No todos los días se tiene una cita con la única y más importante persona de tu vida.

El lugar de encuentro es la esquina de la calle de los sueños, en el momento en el que la farola de tenue luz amarilla empieza a alumbrar las sombras de la noche.

Llega pronto y mientras espera comienza a recordar como ha llegado hasta este momento, vienen a su mente imágenes de días sombríos, siempre iguales con la misma rutina que se había instalado en su vida desde que dejó de soñar, de creer en si misma y en los demás. Se convirtió sin saberlo en un ser sin esperanza que transitaba por la vida sin rumbo, siguiendo siempre los mismos pasos día tras día; despertar para trabajar, comer para subsistir y dormir para no pensar.

 Los mismos pasos que la llevaban de casa al trabajo, siempre con la cabeza gacha, sin pensar en nada, como una marioneta guiada por hilos invisibles que la llevaban de ida y vuelta a su refugio donde no la esperaba nadie, solo su soledad. Así era su vida.

Sofía a su manera se sentía bien, no  quería cambiar nada, de esta forma no sufría.

Un día, que parecía ser igual al resto de los demás, llegó a su vida ese ser especial al que espera hoy, con su mejor vestido, en la esquina de la calle de los sueños.

“que casual, el nombre de la calle” pensó Sofía

Todavía no sabía que nada era casual, que todo formaba parte de un plan especial diseñado para ella.

Un nuevo compañero de trabajo llegó un día cualquiera, no le presta atención, todos a su alrededor son sombras sin rostro que transitan a su alrededor.

No contó con que él se fijara en ella de hecho, para él no parecía existir nadie más.

Marcelo con su actitud despertó su curiosidad, porque cuanto más trataba de esquivarlo más lo encontraba, lo miraba a hurtadillas y le devolvía la sonrisa más sincera que hubiese visto jamás.

Sofía se desconcierta no sabe que le pasa, un cosquilleo constante se instala en su cuerpo y se da cuenta de que no puede dejar de pensar en él. Ni siquiera sabe su nombre, pero también sabe que nunca tendrá el valor suficiente de preguntárselo, su timidez se lo impide.

“Tengo que borrarlo de mi cabeza” piensa “y así todo volverá a ser como antes”.

 Un nuevo día amanece con la misma rutina para Sofía, o tal vez no, ya nada parece ser como antes. Se mira al espejo y por primera vez se regala una sonrisa, sale a la calle y levantando la cabeza deja que la luz del sol  le ilumine el rostro mientras sigue sonriendo.

 Llega al trabajo y sus compañeros ya no son sombras, son sonrisas que la saludan al pasar diciendo:

-Buenos días, Sofía- mientras ella les devuelve una tímida sonrisa.

 Cuando llega a su mesa se encuentra una sola flor con una tarjeta que dice:

Te deseo una vida llena de felices días y nos encontramos la  noche que quieras en la esquina de la calle de los sueños, en el momento en el que la farola de tenue luz amarilla empiece a alumbrar las sombras de la noche. Siempre tuyo, Marcelo.

 Sofía no puede creer lo que le está sucediendo, su vida ha dado un giro de 180 grados. Hay menos sombras a su alrededor y mucha más luz. Es como si su vida hubiera estado atrapada en una pesadilla de la cual no podía escapar y de pronto hubiera despertado en otro lugar, con otras personas. Hasta ella misma era otra.

Guardó la tarjeta y la flor y se marchó a casa para tratar de poner en orden sus ideas y sobre todo decidir que hacer.

Cuando al fin toma la decisión de  acudir a la cita que ha pospuesto una y mil veces, piensa que es demasiado tarde. Marcelo nunca volvió al trabajo, no le había vuelto a ver desde entonces y habían pasado meses hasta que ella había reunido el valor necesario de acudir.

 Cuando llega se da cuenta de que ha olvidado el bolso donde guardaba la tarjeta y ahora está allí, asustada, sus ojos denotan tristeza y miedo porque ha pasado el tiempo y  él se habrá olvidado de ella, nadie es capaz de esperar tanto.

-debo irme esto solo ha sido una ilusión, un sueño-

Empieza a llover y Marcelo sigue sin aparecer.

Sofía se de la vuelta y empieza a caminar con la cabeza gacha mientras lagrimas de desilusión empiezan a rodar por su rostro, levanta la cabeza hacia el cielo y la lluvia sigue empapando su cara, su pelo. Pero una sensación de alegría la inunda, porque siente sin ver que cuando se dé la vuelta Marcelo estará allí esperándola con su eterna sonrisa igual de empapado de lluvia y felicidad que ella.

Cuando se gira y lo ve apoyado en la farola tal y como lo había imaginado, corre hacía él y se funden en un tierno beso, sonríen, no hacen faltan palabras, caminan cogidos de la mano mientras deja de llover y la oscuridad de la noche se torna luz con miles de estrellas, que brillan como nunca, esperando la salida de una esplendorosa luna llena de color amarillo, que sonríe con la alegría de haber cumplido el plan creado para Sofía.

 Ilustración: María José Hernández

Texto: María José Henríquez.

Despertar – Rutas de escape 25 noviembre 2011

Este el primer capítulo de mi novela “Rutas de escape”, que tratara acerca de tres jóvenes que emprenden una aventura recorriendo mi país, Perú. Encontrando en el camino una nueva forma de ver la vida, aunque el principio sea algo triste, la vida avanza y se renueva trayéndonos alegría para que así podamos dejar atrás todo lo demás…

Rutas de escape

Despertar

 

 

Una sombra vagaba errante entre las calles oscuras de la capital, el frio del invierno hacía que las calles estuviesen desiertas. Cualquiera que lo viese creería que es un fantasma, tal vez eso era, había dejado de ser humano había desterrado todo sentimiento humano para alejarse del dolor, se había vuelto un fantasma de sí mismo como un mecanismo de defensa aun inconscientemente lo había hecho. Se había encerrado en un sueño sin sentido desconectándose de la realidad solo caminaba y caminaba era todo lo que hacía. Ángel no creía en fantasmas pero si se hubiese visto en ese momento hubiese reconsiderado esa opinión. Se negaría a creer que era él, esos ojos perdidos orientados al suelo, esa figura desgarbada, esos pasos arrastrados, esa mascara con un gesto desolado que tenía por rostro fuese el suyo, simplemente él no era así.

Ángel camino aún muy aturdido, totalmente absorto había deambulado por la calles durante varias horas, cuando algo muy simple le sobresalto; había empezado a llover pero el solo lo sintió precisamente cuando ya está totalmente mojado, levanto su rostro al cielo estaba oscuro no sabía qué hora era tampoco le importaba, poco a poco las gotas que caían sobre su cara le hacían despertar de su ensoñación.

Su mente había bloqueado todo aquello en lo que se rehusaba a pensar, pero ya había pasado suficiente tiempo era hora de despertar. Poco a poco regresaba a ser él mismo, su mente regresaba a la realidad. “vamos despierta” se dijo “es hora de volver a casa, mamá va a estar preocupada y quizás ya ha llegado mi padre y… y…”

- ¡oh por dios! -murmuro con voz ronca.

La realidad lo golpeó con toda la fuerza de un tsunami, su cuerpo se estremeció, sus rodillas estaban aptas otra vez para sentir que la lluvia era realmente tormentosa. “en lima nunca ha llovido así” -pensó – “no que recuerdo al menos”. Pero eso no era lo espantoso, eso no era nada -se detuvo de repente –nada en comparación con lo que había pasado, ya no había un todo, solo quedaba nada, nada en su casa, estaba vacía, él lo sabía, ya no había más nada en absoluto esto era lo más espantoso que jamás pudo haber imaginado –se encontró caminado de nuevo – “y pensar que todo estaba bien ayer, tan solo ¿ayer? No, cuanto había pasado ¿Qué día es hoy?”  No recordaba mucho, no quería recordarlo.

Pero… toda esa gente vestida de negro con gesto serio o triste que se acercaba el -lo siento tanto -decían –. “¿sentirlo? No, yo lo siento, ¡esto es odioso! Ellos solo dicen para ayudarme sé eso, pero no puedo soportar esto ¿estoy solo? Me quede solo…”

“no, nunca estas solo, no lo permitiré siempre voy a estar contigo” No lo oyó pero lo sintió “esto es raro” pensó y siguió “esto no es real no puede serlo…” sintió un escozor en los ojos. Sí, hay estaba justo lo que había esperado por tanto tiempo; sus lágrimas, le ardían los ojos y sentía un nudo doloroso en la garganta –mi mundo se ha hecho pedazos en cuestión de horas, ni siquiera sé hacia dónde me dirijo, a donde iré ya no tengo a nadie –él sabía muy en el fondo de su ser que no era cierto lo que él estaba pensando, la frustración y el dolor desgarrador de haber perdido a sus padres lo que le hacía sentirse así. Se preguntaba si había sido su culpa tal vez un castigo por algo que había hecho en su corta vida de 18 años.

Él había estado ahí en el auto de sus padres pero había sobrevivido ileso un milagro tal vez, para él era un castigo. Todo pasó muy rápido, en un momento estaban hablando y luego otro auto se atravesó. El sonido de los vidrios al romperse fue tan estridente que fue todo lo que pudo oír , recupero a medias el conocimiento solo para ver el líquido rojo derramándose a su alrededor, un grito de dolor se escapó de su garganta, sabía lo que estaba pasando, su mente no lo soporto más, se desmayó para recuperar la conciencia en cuarto de un hospital, una enfermera que parecía apenada aun sin conocerle tuvo que darle la noticia, le dijo que sus padres habían muerto, ambos habían fallecido en el momento, pero el aún estaba dormido no despertaría hasta dos días después el no derramo una sola lagrima, ni un sollozo simplemente no comprendía lo que decía la enfermera , ni a ninguna persona que le hablara de ello, no quería entenderlo. Pero ahora ya había despertado tenía que enfrentarlo de alguna manera.

No podía pensar bien, luchaba férreamente por no dejar que las lágrimas cayeran de sus ojos no podía desmoronarse ahí bajo la incesante lluvia.

“No aquí, pero ¿Dónde?” Observo a su alrededor y se dio cuenta que había seguido caminado sin rumbo no sabía dónde estaba, se sentía totalmente desorientado “un momento” pensó ligeramente sorprendido al darse cuenta de donde estaba –reconoció este lugar -con la ligera luz del alumbrado pudo distinguir una figura conocida un gran árbol entre la pista y el jardín de la señora Mary en el que solía jugar hasta que su madre llegaba y le llamaba, su madre… con su cálida voz… No él solo no podía soportar ese dolor… su casa solo quedaba a algunas cuadras de este lugar.

Hay podría, podría… -sintió las llaves en su mano dentro del bolsillo –pero ¿qué haría en su casa? … solo, miro la puerta de madera detrás del enrejado de metal pintado de negro tan conocido como si fuese su propia casa, pero aun así no lo era.

Al fin tomo una decisión sin saber bien lo que hacía, subió los dos escalones y toco el timbre. Esto prometía ser lo más vergonzoso que jamás había hecho, era su única oportunidad su único consuelo, pero aun así…

La puerta se abrió justo en el momento en el que Ángel iba a emprender la huida con la comprensión de lo que iba a hacer pero ya estaba paralizado. La persona que abrió la puerta fue una muchacha de unos dieciséis años, tenía el cabello oscuro húmedo y el rostro fresco era obvio que acababa de salir de la ducha, vestía una camiseta color celeste y llevaba las zapatillas apenas atadas también evidente que se las había puesto aprisa para abrirle la puerta a Ángel , él lo notó y por un momento la vergüenza se apodero de él, el pesar de haberla molestado se evidencio en su rostro pero aun así sus demás sentimientos eras más fuertes, el dolor predominaba además del esfuerzo que hacía para que sus ojos se mantuvieran lo más secos posibles, no pudo hablar ni hablarle a los ojos, él era más alto, solo miro ausente, era todo lo que podía hacer, todo  lo que había hecho hasta ese momento.

 

 

 

Gabriela estaba secándose el cabello mirando ausente por la ventana de su habitación en el segundo piso, pensando, recordando y tal vez sufriendo, había comenzado a llover y las figuras afuera se veían cada vez más difusas, sin embargo pudo distinguir una silueta oscura afuera de su casa.

Sin lugar a dudas, era él, lo había conocido desde siempre, habían crecido juntos y por supuesto fue una de las personas que más sintió la terrible noticia…

-¡no! Eso no es posible ¡el señor y la señora Vilca! eso… eso es horrible –Gabriela se sentía desvanecer al escuchar la noticia y no era para menos ella les había conocido desde pequeña era como si fuesen su propia familia la señora Ana Vilca era amiga de su madre ellos eran los padres de…

-¡Ángel! Dios mío Ángel –grito Gabriela, tuvo que sostenerse dela mesa que tenía al frente sus piernas se sentían muy débiles, ella se puso en el lugar –Ángel –sintió su voz ronca, un dolor desgarrador en su corazón –… él es hijo único… no tiene más familia…Ángel –murmuro Gabriela.

Ella había estado presente en el funeral pero apenas y se había podido acercar a él.

El accidente ocurrió el lunes, el martes programaron el funeral y al día siguiente los enterrarían. Ella se levantó temprano el día martes apenas y pudo dormir con la noticia que le habían dado el día anterior, tuvo que asistir muy a su pesar a la escuela. Ella solo quería hablar con él lo más antes posible, seguro que el necesitaba alguien con quien hablar. Le había llamado la noche anterior pero su celular estaba apagado, lo intento varias veces en el día pero con el mismo resultado.

Emprendió el camino a casa, casi corriendo, sin haber entendido una palabra de lo que los profesores habían dicho durante el día, al llegar a su casa, muerta de cansancio, vio la cara de su madre tan triste como la había dejado por la mañana

-hola mamá, supiste algo de Ángel –pregunto Gabriela mientras se desprendía de la mochila que llevaba en el hombro

- no cariño, estuve por ahí un rato, pero solo estaba la familia de Ángel, a él no lo vi por ningún lado.

-um… yo… -Gabriela no pudo ordenar bien sus ideas “¿dónde se habrá metido? Parece que se lo trago la tierra, no soy insensible es solo que ya me estoy desesperando” meditaba Gabriela.

-el funeral será en su casa a las siete –indico su madre.

-iré a buscar Ángel –dijo un poco impaciente.

- no está ahí hija, una señora, que dijo ser su tía me dijo que él iba llegar recién para el funeral, dijo algo así como que tenía que hacer unos trámites.

-¿y Janet, su otra tía?

-tampoco la vi –

- iré a cambiarme, ya veré que hago luego –murmuro Gabriela y subió rápidamente las escaleras al segundo piso

Una vez en su cuarto se sentía tan triste, decepcionada… -pobre Ángel –no se dejaba de repetir, se deshizo de su uniforme se puso unos Jeans y un polo azul de manga larga, se desato la cola de caballo y sacudió su cabello mirando por la ventana esperando verlo caminando al frente de la calle, como siempre, serio en apariencia, luego cruzar la calle y lanzar una piedrecilla a su ventana antes de darse cuenta que ella ya estaba ahí. Solía pasar por ahí después de ir a la academia solo para saludar antes de ir a su casa, lo hacia todos los días hasta ahora, pero no venía desde ayer.

Cerro los ojos y respiro con dificultad, -Ángel… -murmuro una vez más, con un nudo en la garganta.

A las siete de la noche ella ya estaba cambiada, vestida con blusa, pantalones y zapatos negro –ese era el color que más detestaba pero no había nada que pudiese hacer. Por primera vez en mucho tiempo ella se quitó el broche rojo de su cabello y lo dejó sobre el tocador junto al espejo, bajo a toda prisa una vez abajo se encontró con el espejo del recibidor frente a ella y vio su propio reflejo, un rostro que no reconoció uno muy triste y sin color se dio cuenta. En ese momento corrió de nuevo arriba, entro apresuradamente a su cuarto, tomó el broche y salió corriendo otra vez “no voy dejarlo jamás”, lo puso en su bolsillo.

En el funeral apenas lo vio, siempre estaba rodeado de gente, tenía una mirada que ella no había esperado, parecía un ¿zombi? O algo bastante parecido. Su rostro carecía de expresión su postura era indiferente, no hablaba solo asentía en respuesta a las personas que se le acercaban a darle el pésame. Ella por alguna razón no tubo valor para hablar, cuando al fin pudo hacerlo él no pareció verla, eso era confuso ella nunca lo había visto así.

-lo siento tanto, Ángel -dijo tratando de que todo lo que sentía se transmitiese a él, así había sido siempre se comprendían al máximo… Pero hoy el solo asintió y siguió caminando, eso la había desconcertado.

Al día siguiente en el entierro él, que prometía ser el día más triste su vida, vio a su madre llorar, Gabriela también lloro, pero él estaba igual sin ninguna emoción, no derramo ninguna lagrima, imperturbable solo miraba a la nada, no podía  reconocerlo, ese, ese no era Ángel. El también había muerto en el accidente, aquella persona con su apariencia era un cascaron sin contenido…

Pero el Ángel que ahora estaba de pie frente a ella a él si lo reconocía a pesar de estar muy diferente a como siempre le había visto, estaba serio, su semblante mostraba mucho dolor tanto que hizo que Gabriela se estremeciera -el no podía con esto, no se lo merecía -

-Ángel… -murmuro ella una vez más.

El en ese momento la miro a ella. No, no era una casualidad que sus pasos sin rumbo le dirigieran hasta la casa de Gabriela, en el fondo él sabía que ahí era a donde debía ir.

-puedo pasar -pregunto Ángel, pero al darse cuenta De que estaba empapado, quiso retractarse avergonzado, pero Gabriela contesto de inmediato aun dándose cuenta de su ropa mojada.

-claro, entra -

-pero… -

-no importa ven, mi mamá no está en casa, subamos a mi cuarto -ella adivino en lo que estaba pensando él.

-¿tus hermanas?

-no hay nadie en casa, ya sabes a estas horas nunca hay nadie -Gabriela se esforzaba para parecer lo más normal posible el no necesitaba que alguien lo compadeciera y ella no lo iba a hacer, trato de sacar su mejor sonrisa para darle ánimos…

S. A. Paria

“Rutas de escape”

Pedro Marchán 10 octubre 2011

Autor de la novela “Donde todo se acaba”. Podréis encontrar ésta y sus futuras obras en su página de autor en Bubok.

Pedro Marchán nació en Reus en 1979 y desde pequeño siempre fue amante de la pintura, el dibujo y la literatura, consiguiendo varios galardones y publicando ilustraciones en revistas infantiles. En el año 2000 fue seleccionado en el Concurso de Cómic Murcia Jóven por su obra “Mundo-Violencia”, la cual formó parte de una exposición nacional que finalizó en el Saló del Cómic de Barcelona. El año siguiente repitió selección y exposición con la obra “Esta vida perdida”.

Con su trabajo “Hosppital central” consiguió una Mención Especial en el Concurso contra las Desigualdades Barcelona 2004 (por una vivienda digna) y colaboró fugazmente en el fanzine Cinco de la Asociación Dogma Cómics de Almería, publicando “El jardín del Edén”.

En 2008 participó con la venta de sus originales en el proyecto “Reinventando lo fantástico” de la página web “Es la hora de las tortas” para recaudar fondos a favor de la Asociación Española de lucha contra el Cáncer y ese mismo año se hizo con una Mención Especial en el II Premio de relatos mínimos Diomedea por su cuento “El ascensor”.

Donde todo se acaba es su primera incursión literaria.

Mis relatos en este blog:

-China ha despertado

-Estrellas

O. P. Wilkituski 13 septiembre 2011

Autora, entre otras obras, de “El Fin del Mundo”, “Furtado”, “Yo Deseo” y “La Sonrisa de Duchenne” . Podréis descubrir los fantásticos mundos de esta creadora inquieta y precoz en su página, Fundación O.P. Wilkituski, y en su página de autora en Bubok.

Mi nombre es O.P. Wilkituski (О.П. Вилкитушка), y odio a los humanos. Nací con una extraña enfermedad conocida como sobredotación intelectual, que, a lo largo de mi vida, me supondría muchos quebrantos.
Desde los tres años, empecé a sentir el irrefrenable impulso de la creación. Me inicié en la escritura, la música y el dibujo de forma autodidacta. Recuerdo que la plastilina era mi juguete favorito, porque podía convertirla en cualquier otro juguete.
Escribí mi primera novela a los diez años. A los doce dibujé una serie de tiras cómicas que llegó a abarcar las ocho temporadas. Me inicié en la creación de videojuegos “indie” con catorce, lo que me permitía plasmar, al fin, los seis tomos de guión y reglamento que había diseñado para un proyecto de RPG que, realmente, nunca llegó a ver la luz al no conseguir contentarme nunca con el resultado final.
En el año 2010 terminé de escribir la primera novela que publicaría, El Fin del Mundo. A finales de ese mismo año concluí Furtado en un tiempo record para así participar en un amañado Premio Literario a nivel internacional.
Entre una y otra novela, escribí el relato corto Yo Deseo, que terminaría finalista del certamen Se Busca Escritor, organizado por Microsoft y Bubok.
Gracias a El Fin del Mundo y mi novela corta La Sonrisa de Duchenne, llegué a ganar alguna fama en internet. Un dibujante madrileño contactó conmigo para adaptar eFdM al formato de novela gráfica, pero el proyecto no pudo llevarse a cabo. Actualmente, el mismo dibujante se encuentra realizando una novela gráfica acerca de mi biografía.
Mis proyectos actuales son varios libros más y la colaboración con autores del mundo del webcómic español que, espero, lleguen a buen término.
Todo depende de vuestra colaboración ;D

Mis relatos en este blog:

-Yo deseo

-El día de la masa

-La chica de la bruma

José Gómez Parrado 13 septiembre 2011

Hoy es mi hermano José quien se une a nosotros para mostrarnos sus creaciones literarias, aunque su gran pasión es la escultura, a la que lleva dedicándose desde hace algunos años. Descubriréis sus obras en su página de artista en Artelista, y podréis disfrutarlas en su Catálogo de Obras.

Mis relatos en este blog:

-Reflexiones

-El reparto del pastel

Marco Santana 13 septiembre 2011

Autor de relatos, cantautor y diseñador gráfico, descubriréis el refugio de este soñador en su blog Un hombre en una botella (http://marcoasantanas.blogspot.com/).

Soy un despistado avispado. Un desmemoriado que recuerda sólo lo que le llama la atención. Un inculto enamorado de la cultura. Así, podría seguir y seguir definiendo esa especie de disfunción “defecto-virtud” que anida en mi desequilibrado universo interior. Pero tranquilos, no lo voy ha hacer. Sí, es verdad, soy un desastre, pero siempre llevo el icono de “Estamos mejorando” pegado en la frente.

Mis relatos en este blog:

-Un entrañable amigo

-La pala

-Un hombre en una botella

-Caída y resurrección

Wiskott 13 septiembre 2011

Autora de multitud de relatos, como “Mar interior”, “Otoño”, “El guardián” o “Sin collar”, que podréis encontrar en su página de autora en Bubok.

Hola a todos/as.
Solo soy una aficionada más a la lectura y a la escritura. Creo que las palabras tienen un poder enorme si están ordenadas para hacernos pensar, soñar, sentir y crear. En cierto modo son mágicas y todos aquellos que consiguen interesar a los demás con las suyas, son magos.

Mis relatos en este blog:

-Escalera jubilada

-Llamada perdida

-Intrusos

-Hogar inteligente

-Protección especial

-El perro de sus sueños

Jaume Moreso i Mallofré 13 septiembre 2011

Autor de poesía, narrativa fantástica, erótica, de súper héroes, de ciencia ficción, terror y misterio. En su página de autor en Bubok podréis encontrar sus obras: “OUTRE”, “Estimada Montse” (catalán) y “Jénova: la sombra de Sefirot”

Páginas web del autor:

jaumemoreso.bubok.es

jaumeadiel.blogspot.com

Novela “Jénova: la sombra de Sefirot” en PROYECTOJENOVA.WORDPRESS.COM

Jaume Moreso i Mallofré (12 de julio de 1981) escritor español/catalán especializado en la narrativa de terror, de fantasía y de ciencia ficción.
Parte de su obra destaca por un lenguaje lovecraftiano muy depurado, con detalladas descripciones y pasajes realmente visuales e impactantes. El vigor de su literatura pues, se debe en gran parte a la influencia de H.P.Lovecraft, pero también al terror oscuro y romántico de Poe, a la sutileza de Maupassant, al retorcido futurismo de Card o a la descripción sorprendente y poética de Tolkien. No obstante, todas estas influencias se visten y se funden en un estilo muy propio, definido y personal.
Su obra destaca por la variedad conceptual y temática. Desde la inocente, encantadora o rebelde poesía sentimental; pasando por la desenfadada y épica novela juvenil fantástica y de ensueño, hasta los relatos de fantasía o la novela de ciencia ficción y de horror extremo.

Mis relatos en este blog:

-El profeta loco

-El soldadito de plomo

-Alma

-Última carta desesperada

-Mastín del bosque

-La maniobra de Neferneferuatón

-La cosecha

-El extraño caso de Sara de la Poer

-Reptante destino

-La leyenda de San

-El argentino mefistofélico

-Sexo hasta el fin de los tiempos

Daniel Jerez Torns 13 septiembre 2011

Autor de la novela “Al-Iksir”, del ensayo “Estudio sobre la percepción del riesgo en hostelería y siniestralidad”, del libro de poesía “Bosque de hojas caídas” y de los libros de relatos “Una portería en la pared”, “Una mirada, una lectura” y “Relatos tendidos”, que podrás encontrar en su página de autor en Bubok.

Nacido en Barcelona, Licenciado en Psicología y Postgrado en Prevención de Riesgos Laborales. Su primer libro “Al-iksir” supone la culminación de muchos años de sueños y temores que finalmente se ve cumplidos con la publicación de la novela. “Relatos tendidos” y “Una mirda, una lectura” son una declaración de amor hacia los relatos cortos que autores como Quim Monzó, Sergi Pamies y Kafka dejaron huella en el autor.

Mis relatos en este blog:

-Una portería en la pared

-La hora

Carmen Vera 13 septiembre 2011

Autora de “Sueños de poeta” y de las novelas románticas “Sobrevivir” y “¿Culpable o inocente?”, que podréis encontrar en su página de autora en Bubok.

Bienvenidos a todos:

Tengo 39 años y vengo escribiendo poemas y novelas desde que iba al colegio, pero son muy pocos los que han leído mis trabajos.

Ahora gracias a internet voy a compartirlos con todos ustedes.

Espero que les gusten y disfruten.

Mis relatos en este blog:

-Chispi

Lola Montalvo Carcelén 13 septiembre 2011

Autora de “Tras los cristales de aquel balcón”, “Si tú me cuidas”, “Zapatos de arena”, “Una familia normal”, “Frontera de agua”, “No deseado” y “A ambos lados”. Podréis encontrar sus obras, presentes y futuras, en su página de autora en Bubok.

Soy enfermera desde hace cerca de veinte años, madrileña de nacimiento, sevillana de corazón. He trabajado como auxiliar de enfermera y enfermera en hospitales, centros de salud, un centro de minusválidos y he ejercido como docente durante tres años. Además soy licenciada en Geografía e Historia por la UNED y he ganado varios certámenes literarios, todos muy modestos la verdad, pero que me han servido para animarme a afrontar una novela.

Con A Ambos Lados, mi primera novela -búsquenla en la tercera página de mis publicaciones-, quiero hacer un homenaje a los profesionales de la salud que a diario llevan a cabo su labor con un esfuerzo y responsabilidad pocas veces conocidos, eso sí con grandes dosis de ironía, humor y sin tremendismos, para no molestar las sensibilidades más delicadas.

Con mis relatos cortos pretendo contar historias sencillas dando voz a los que de una forma u otra sufren en este mundo en el que vivimos.

He terminado mi segunda novela hace unos pocos meses, Sanatio, que espero sea valorada más positivamente por las editoriales que la están leyendo.

Finalizada mi tercera novela que presento al certamen de Bubok, A través del pasado, esta vez dentro del genero policíaco, me sumerjo de pleno en el cuarto proyecto novelístico….

Punto y seguido.

¡VISÍTAME EN LibroVirtual.org Y PODRÁS LEER MIS OBRAS ON-LINE!:

Libro Virtual

Mi página de autora en Libro Virtual

VISITA MI NUEVO BLOG:

http://lolamontalvo.blogspot.com/

Mis relatos en este blog:

-Frontera de agua

-Zapatos de arena

-No deseado

-Tras los cristales de aquel balcón

-Si tú me cuidas

-Una familia normal

-Agua de vida

Pedro Avilés 12 septiembre 2011

Autor de: “Las mariposas sobre la tumba”, “El whisky del muerto”, y “Mata al presidente”. En su página de autor de Bubok podréis encontrar sus obras.

Pedro Avilés (1956), madrileño desde los tres años, escritor, periodista y reportero experto en temas de tribunales y sucesos, formó parte de las plantillas del semanario El Caso y de la revista Interviú. Posteriormente, fue responsable durante tres temporadas de la sección de crímenes sin resolver en un magazine matinal de Telecinco. Actualmente, colabora con algunos medios escritos y asiste a diversos programas de televisión a los que es invitado como profesional especializado en sucesos.

Su larga experiencia como periodista experto en crímenes, en la que acumula casi un millar de reportajes, le ha llevado a materializar un viejo deseo: escribir novelas policíacas.

Con Las mariposas sobre la tumba inauguró en 2006 una saga de novelas de género negro que continuó en 2007 con El whisky del muerto .
Actualmente, trabaja sobre la tercera entrega de esta serie.
Pedro Avilés es también autor de Mata al presidente, una divertida novela interactiva en la que el lector elige su propia aventura, y de las obras inéditas Corpore insepulto (1976) y La inercia (1978).

Página oficial
www.pedroaviles.com

Y en Facebook



Mis relatos en este blog:

-Patrulla de rescate

-No va a pasar (Un cuentito erótico)

Antonio Pedro Grande Rey 12 septiembre 2011

Autor de “Flandes, el Vietnam español”, “Las aventuras de Star Gordo” y “Mercurita, la aprendiz de hada”, que podréis encontrar en su página de autor de Bubok o en la web

Nací en “Cai” (Cádiz-Spain) meses antes, de que muriera Kennedy, y a tiempo de escuchar a los Beatles, cantar “She loves you”. En junio del 2.004, sentí la llamada de la escritura. Me encanta Michael Ende, Conan Doyle, Tolkien y Adrián Goldsworthy.

En internet la gente pequeña se vuelve grande y la grande, pequeña.

Mi web

Mi blog

Galería

Acerca de mis libros

Mis relatos en este blog:

-Día del baño

-El capricho del tirano

Claudia Aynel 12 septiembre 2011

Autora novel. En su página de autora en Bubok podréis encontrar y descargar sus obras “Último día en Estambul” y “El Guardián del Lago”.

Madrileña de nacimiento y mexicana de adopción, Claudia Aynel comenzó a inventar historias a los ocho años, y a escribirlas a los catorce.

Dejó la pluma para lanzarse a manejar lápiz, portaminas y estilógrafo durante los años que duró su época de estudiante de Arquitectura. En ese tiempo escribió poco pero, gracias al transporte público, leyó mucho, muchísimo. Entre sus autores favoritos se cuentan Paul Auster, Ian McEwan, Amelie Nothomb, Truman Capote y Philip Roth.

Es a la profesión de arquitecto a la que se ha dedicado durante diez años, y que constituye su otra pasión, aparte de la literatura. Claudia Aynel retoma ahora la escritura, tras casi veinte años de barbecho literario.

Mis relatos en este blog:

-El Guardián del Lago (I)

-El Guardián del Lago (II)

-Último día en Estambul

-Aguas, tierras, frutas y hierbas

-Poema diminuto

-La música ausente

-Sonrisa Invisible

-Color blanco

-Maldito mar

-LUNA NUEVA, LLUVIA DEL ALBA

-DEFINITIONS

-DEFINICIONES (Versión española)

-EENIE MEENIE EVENING SONG

-EENIE MEENIE-CANCIÓN VESPERTINA

-Ganas de quedarse

Diego Castro Sánchez 12 septiembre 2011

Autor de: “El peinador de playas” y “Una brecha en la memoria”. Podréis encontrar sus obras en su página de autor en Bubok.

Diego Castro, autor nacido en El Puerto de Santa María (Cádiz) en 1971. Afectado desde pequeño por una extraña enfermedad, que me obligaba a pasar las horas muertas delante de un papel en blanco, escribiendo extrañas historias que para nada compaginaban con mi edad, logré encontrar el antidoto que mantuvo la enfermedad controlada hasta el año 2006, cuando la virulenta infección de mis centros nerviosos comenzó a obligarme a escribir de modo compulsivo, la mayoría de las veces textos incoherentes y sin ningún valor literario.

Mis relatos en este blog:

-El séptimo sello

-Extracto de “Cartas desde Paraguay”

-El año de “la jambre”

-Camino

-De amantes

-Apetito carnal

Yolanda Díaz de Tuesta 12 septiembre 2011

Autora de: “Sagas Oníricas 1: Pétalos de una Flor Mayor. Cinco nombres”, “Sagas Oníricas 2: En el bosque de Rinkaliast”, “Sagas Oníricas 3: Fugitivos en Ellim”, “Tartessos XV: Nave de Enlace. El despegue”, “Vocales de Próspera: El inicio”, “Historias de Oniria”, “El Imperio en el Crepúsculo: Signos para la Noche 1. El comienzo”. Podrás encontrar sus obras en su página de autora en Bubok.

- Blog de Díaz de Tuesta

- ROL EN RED

Saludos, seas quien seas ;D

Entra en la librería, pon “tuesta” en el Buscador, y verás todos mis libros con más detalle ;D

- Para saber algo más de mí (no demasiado, porque no soy la incógnita importante en esta ecuación), consulta la Wiki-Oniria Allí encontrarás, además, muchos textos (Relatos de Ynnhië) para leer.

- Para saber algo más del servidor de rol que permanece en la red desde 2003, y que ha dado base a muchas de las aventuras vividas en las Sagas Oníricas (aunque la historia y la ambientación tiene ya unos 20 años), no dejes de visitar nuestra página y nuestra comunidad, Rol en Red.

- Oniria es una parte de mis escritos pero no la única. Si te gusta el terror, o la cifi, puedes pasar un buen rato con alguna de las otras novelas.

Recuerda que todos los textos en la red se ofrecen bajo licencia CC Reconocimiento-No comercial-Sin obras derivadas 3.0 Unported

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En tu mano está que las grandes editoriales, con sus intereses de negocio, no sean los que decidan qué se lee y qué no, en este país.

Mis relatos en este blog:

-Hieródula

-Flores para los muertos

-El flautista

Roberto Arévalo Márquez 12 septiembre 2011

Autor de: “Crónicas del amor oscuro”, “Épsilon I-La Tierra Perdida”, “Épsilon II-El Hijo de la Luz” y “El manuscrito: La Orden de Demetrus”. En su página de autor de Bubok podréis encontrar sus obras.

Puede que escribir sea algo más que juntar letras, tener una gran imaginación y tener un manejo absoluto del lenguaje… Tal vez yo no sepa lo que es ESCRIBIR en mayúsculas con todo lo que ello implica, pero si sé lo que es inventar.

Llevo haciéndolo durante mucho tiempo, desde que era muy pequeño cuando aun no sabía ni como se juntaba las letras, con una necesidad innata en mí de crear e inventar cada día tantas historias que me serían imposibles plasmarlas en papel.

Ya apuntaba maneras estando en la EGB, donde ansiaba porque el profesor nos dejase escribir una historia de tema libre. Cuando esto sucedía, redactaba historias de tres o cuatro folios mientras mis compañeros llevaban media página, y por miedo a que estuviera mal, de haberme excedido en las normas impuestas, las escondía en mi pupitre prefiriendo una regañina por parte del profesor a compartirlas con toda la clase. Aunque al final siempre me descubrían y me tocaba leerla de pie a todos mis compañeros. Puede que estuviesen mal escritas, fallase la ortografía, la sintaxis, etc. pero se notaba que había mucha ilusión, no tanto por el escribir, sino por inventar.

Esta necesidad de crear aumentó hace diez años cuando diferentes motivos personales me llevaron a crear mundos paralelos y alternativos, a crear una realidad distinta donde fuera yo el único que tuviera el control absoluto. Evidentemente, fue el papel quien me ayudó y el bolígrafo mi mejor aliado. Así, con dieciséis años empecé a escribir historias en cuadernos de anillas. No eran diarios, ni siquiera escribía parafraseando mi vida. Lo que en el papel había era algo diferente a lo que vivía, un mundo al que me transportaba para evadirme de la realidad del momento.

Fue así como inicié a pasos demasiado lentos, a forjar un sueño, una meta, y sobre el papel cuadriculado escribí cuatro historias que por vergüenza, por miedo a que hubiese gente que no lo entendiese, no dejé que viera más luz que aquella que recibían cuando yo abría los cuadernos. Arrejuntaos , Proyectos de Futuro , El Día de mi Muerte y Misterios de Medianoche … Aún las guardo en un cajón y son muchos los recuerdos que me invaden cuando les echo un último vistazo.

Pasó el tiempo, y con él mi situación, haciendo que no fuese necesario que me retirase a mundos inventados. Sin embargo, algo quedó de aquella época: el placer de escribir, lo que me llevó a intentar mejorar, a leer mucho, a estudiar y de un modo casi autodidacta, aprender a contar historias pero esta vez para compartirlas con todo el mundo.

Ahora he vuelto a retirarme a mis mundos inventados, pero esta vez por placer, volviendo a crear historias de todo tipo, y esta vez aparcando mis miedos y temores para dejar que los demás las lean. Mundos como Crónicas del Amor Oscuro , El Manuscrito , Los Viteri , Épsilon – La Tierra Perdida y Épsilon II – El hijo de la luz . Uno de ellos ha quedado para el ámbito privado (De momento), mientras que El Manuscrito y las dos entregas de Épsilon están al alcance de cualquiera en entre en bubok y quiera leerlas. Pronto subiré una de las más antiguas.

Además, cada semana doy rienda suelta a mi imaginación y a mi deslenguada lengua para opinar de todo un poco en mi propio blog (www.rarevalo.es.tl) confiando en que poco a poco la gente me vaya leyendo, opine conmigo y disfrute de las cosas que escribo.

No soy un escritor. Soy un junta letras esperando ser leído.

Mis relatos en este blog:

-Me perteneces

-Pregunte a los solitarios

-La dama del viento

-Lo que Alejandra no sabía

-Disculpas a tiempo

-Y mamá besó a Gaspar

-El Vendedor de Miserias